Bele Ydoine se siet dessous la verde olive
en son pere vergier; a soi tence et estrive.
De vrai cuer souspirant se plaint; "Lasse, chaitive!
Amis, rienz ne mi vaut sons, note, ne estive,
quant ne vous puis veoir; n'ai talent que pluz vive."

(...)

Que que la bele Ydoine pleure et plaint et dolouse
le preu Garsilion, qui tant aimme et golouse,
atant es vous sa maistre, de tost aler jalouse,
isnelement courant toute une voie herbouse,
et voit sa demoisele en vie dolerouse.

(...)

Or est la bele Ydoine en la tour seule mise;
maiz pour ce ne changa son cuer en nule guise,
qu'ele est si de l'amours Garsilion esprise
qu'il n'est rienz en cest mont qu'ele tant aimme et prise.
En plourant le regrete, quar bien en est aprise.